Каждый раз после прочтения последней страницы мы не хотим закрывать книгу, доставшую и осевшую на самом дне нашей хрупкой души, не хотим её откладывать или ставить обратно на полку, потому что нам кажется, что это произведение - самое прекрасное,что вы только читали. Что так слов уже никто не свяжет; никто не напишет лучше.
Но вскоре, какое-то время спустя, мы сидим, ощущая то же самое, только уже с другой книгой. И потом тоже будут другие.
Мы не хотим уходить из кинозала, пока идут титры, не хотим после их окончания, потому что пока мы находимся внутри, мы держимся за то, что только что увидели, за то что чувствовали и осознавали на протяжении всей картины. Но со временем мы найдём фильм, который заставит нас так же тихо дышать после последней фразы героя, опасаясь спугнуть его эхо.
Мы боимся прощаться с людьми надолго и навсегда, потому что глядя в спину удаляющегося человека мы чувствуем маленькую брешь где-то внутри, трещинку, кусочек пустоты. Каждый уникален, и нам неприятно носить в себе это отверстие от пули, неприятны временные воспоминания, означающие его заживление. Но рано или поздно всё прекращается, стихает.
Пустота затянулась, исчезла. Человек исчез. Человек был так давно, что его не было.
Мне казалось, так происходит всегда. Должно происходить.
Но не с тобой. Ты никуда не исчезаешь, я всё ещё тебя помню, я всё ещё чувствую, как ты стоишь рядом и обнимаешь меня со спины. Иногда даже вижу в отражении на оконном стекле, как ты улыбаешься.
Я больше в тебе не нуждаюсь и ничего к тебе не чувствую, но после тебя никого лучше не было.






ХОХО